Elle sait que sa place est là, bien sûr, elle le sait depuis longtemps. Sa place est dans l'épaisseur des pierres, dans le frêle rayon de soleil qu'elle imagine traverser l'étroit vitrail ; sa place est avec le vent dans les coursives — avec le vent qui rend folle. Sa place est dans la solitude, le silence et la méditation.
Non, décidément, se disait-elle en buvant son thé de l'autre côté des murs du prieuré : la seule chose qui l'empêche encore d'aller frapper chez les moniales, c'est la peur qu'on lui demande de croire à des conneries.
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