Elle voudrait ça pour ses vieux jours, oui, juste ça. Boucler la boucle, retrouver cette lumière rasante qu’elle a laissée il y a… il y a longtemps, cette lumière qui caressait les pages de ses livres, du temps où tout était encore dans le champ des possibles. S’asseoir face à la fenêtre et raconter sans haine, tout ça, les flèches plantées dans le cœur – raconter sans pleurer dans une paix enfin trouvée. Parler de la folie, un peu, parler des cavalcades passées, et puis là, surtout, surtout parler de celles et ceux qu’elle a aimés, si mal, si fort. Parler des mots qui lui ont si souvent sauvé la vie, régler sa dette envers eux.
Les coucher sur le papier.
Et à l'heure de s'endormir sentir une dernière fois ta main sur son cou.
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