Bien sûr cette chose a connu ses moments de gloire, la prédation des hordes, les affres de la fécondation, la singularité des saisons le vertige du potager. Bien sûr.
Bien sûr elle n’a rien demandé, elle la déracinée, la bringuebalée. Celle que l’on voit semblable à des milliers, celle que l’on toise sans amour, celle qui souffre d’appétit sans désir. Celle que l’on choisit pour le rose de la joue, la fermeté de la forme.
Celle que je vais priver de ses fanes.
D’une individualité la rendant intolérable.
Je vais lui mettre la tête en bas et la rouler dans le sel.
Comme ça ce sera toujours moi l’humaine.
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