La Dérobade

Elle dirait ça, si on le lui demandait. Oui, elle dirait ça. Elle dirait que la folie ce n'est pas cette petite chose romantique qui arrive par grain lorsque l'on en a envie. Non. La folie ce n'est pas non plus une attitude, un accoutrement, un mode de vie, une si merveiiiiiiiilleuse et originale manière de faire qui surprend les autres. La folie est un drame. Un drame interne, véritable, infini. La folie c'est quand on perd le pouvoir sur son propre cerveau. La folie c'est quand on perd sa propre liberté de penser.

Or c'est ce qui lui arrive, cher lectorat, depuis un moment. Un peu plus chaque jour. Son cerveau est en roue libre. Il va où il veut — mais tourne toujours dans les mêmes coins. Un peu comme un(e) chien(ne) qui ne revient plus quand on lui crie « ici ! », passe son temps dans des poubelles que l'on ne parvient à fermer, refuse de donner la patte quand on la lui demande ou au contraire ne cesse de la donner quand on ne la lui demande pas.

Ce n'est pas que son cerveau fasse mal les choses, hein. Au contraire. Si elle ne craignait d'être taxée de vantardise elle trouverait même qu'il s'en sort plutôt bien. En tout cas pour l'instant. Aucun souci pour un raisonnement, un savoir, un apprentissage de texte par cœur, une démonstration, une déduction, un calcul mathématique, un souvenir lointain. Mais depuis plusieurs mois ce n'est plus elle qui en décide. Désormais de nombreuses heures par jour elle n'est plus là. Son cerveau va où il veut et elle elle glisse, elle dérape. Elle dévisse. Elle dodeline. Elle bave.

Elle est incapable du moindre lien social.

Par chance n'en a aucune envie.

Elle chiale peut-être.

Comme elle le disait déjà naguère, il faut n'être ni folle ni poétesse pour trouver la folie poétique.


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Dazibao initialement publié ici.