« Non mon beau merle, faut arrêter avec ça, je ne suis pas amoureuse de mes souvenirs, j’écris, c’est tout, ce n’est ni vrai ni faux, ni vécu ni inventé, ça ne se pose pas en ces termes, c’est la vie qui palpite, encore, un peu, en moi. Ce sont des mots, tout ça, de la littérature, si tant est que je puisse avoir la fatuité de m’octroyer le vocable ou de faire partie de ce monde. Hugo n’était pas misérable, La Fontaine n’était ni corbeau ni renard, Delahaye ne craignait pas la grossesse, il n’y avait que Sagan qui était bien une peste – ou plutôt si, d’ailleurs, ils étaient ça AUSSI, tous autant qu’ils sont, ils étaient ça aussi et il n’y avait que Sagan qui n’était pas que ça, et moi non plus. Alors tu vois, hein, camembert. »
P.-S. Tiens, d'ailleurs, petit et immodeste hommage...
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