Vous allez voir. Vous allez voir, j’ai déjà agressé Rilke, Luchini, Shakespeare, vous allez voir que je vais m’en prendre à Kidman. C’est infernal, je sais, ça ne va ressembler à rien, à une guéguerre entre Nicole, un crêpage de chignons, « un machin genre jalousie-tout-ça-parce-qu’elles-ont-le-même-prénom » – vous allez penser ça et vous n’aurez pas tout à fait tort.

Naaaaaaaaan, tout de même, si je vous cause aujourd’hui de madame Kidman, c’est parce que j’ai l’impression qu’aussi loin que je me souvienne j’ai TOUJOURS entendu parler d’elle, qu’elle a TOUJOURS été là, acteuse, adulte et tutti quanti. Et en fait j’ai découvert hier que non. Que non seulement ce n’est pas vrai mais qu’en prime je suis plus vieille qu’elle et que, subséquemment, il fut un temps où j’étais là et elle pas. Les boules.

Vous imaginez ? C’est que ça me rassurait, moi, je pouvais me projeter, espérer, me dire « t’inquiète pas, tu as le temps, tu ne sais pas ce qu’elle faisait après tout, Kidman, à ton âge. Elle était peut-être dans une mouise pire que toi, regarde, elle s’en est sortie, tu vois, toi aussi tu rencontreras Lars Von Trier, toi aussi tu iras faire le ménage à Dogville et boire du Nescafé avec Clooney, un peu de patience ».

Tout s’est écroulé. Je sais depuis quelques heures que je resterai caissière, œil terne et cuisse molle, aucun espoir de retour.

Lorsque l’on découvre que nos stars de toujours sont plus jeunes que nous, il est même trop tard pour s’en inquiéter.