Elle s'est complètement égarée sur la ligne du temps. Oui, c'est ça. Complètement égarée. Les mois ne signifient plus rien, les ans dansent la farandole, la frise chronologique fait des zigzags, les chiffres sont absurdes, les décennies s'empilent de guingois, les souvenirs s'emmêlent. L'année de la guerre est plus actuelle que l'année actuelle.

Elle s'engouffre dans des calculs. « Combien de temps depuis que », « Le même laps entre ça et ça qu'entre ça et ça », « Si je reportais la durée de là à là ça me mènerait là », « J'ai l'âge qu'avait ma grand-mère quand ». Vous voyez le style. Elle cherche des repères comme un poisson cherche l'oxygène. Elle cherche des repères mais si elle en trouvait ne saurait pas trop quoi en faire.

C'était plus simple lorsqu'elle pensait encore que c'était le temps, justement, qui passait. Elle aurait pu se sentir intègre et le rendre unique responsable de ces circonvolutions. Mais le temps est la seule chose qui ne passe pas, puisque pour passer il faudrait qu'il le fasse par rapport à lui-même — ce qui reconnaissez-le serait abstrus. Le temps est fixe, c'est elle qui se balade le long de lui. Ce sont ses propres pas qui l'ont perdue.

La vieillesse est un naufrage et pourtant elle meurt de vertige.

Elle essaie d'imaginer la scène.

Elle rit encore.

Elle est décidément bien joyeuse.

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Dazibao initialement publié ici.