"J'étais certes moins malheureuse à trente ans qu'à vingt, et moins à quarante qu'à trente... vivement que je sois quinquagénaire pour de bon." se complaisait-elle à ressasser en guise d'ultime dédouanement. 

Naaaaan, on gagne certes en sérénité ce que l'on perd en physique^(*) mais le problème avec le temps, c'est que sa durée n'est pas constante et qu'un laps à quarante ans est infiniment plus court que le même à vingt. C'est pour ça que l'on se ratatine en vieillisant : ce n'est pas dû à l'usure de nos corps mais à la vitesse du temps dont l'accélération nous plaque tout au fond de nous-mêmes.

(*) Encore que, dans mon cas...

Le but de leur voyage n'était que le coeur de l'été. L'horloge s'était arrêtée au moment où ils étaient partis, d'improbables machines avaient henni sur la ligne qui s'avéra lier la colère au néant -- ils ne savaient pas encore qu'il leur faudrait se débarrasser de tous leurs désirs pour espérer pouvoir accéder nus au Paradis.

Lorsque l'été prit fin, Nicole se demanda du haut de ses dix-sept ans ce qu'il pouvait bien rester de vivant une fois que l'on avait tué jusqu'à ses propres fantômes.

Et ce fut le premier jour d'une vieillesse qui ne s'est jamais démentie.

Vous avez peut-être remarqué, soulagés, mon silence des derniers jours. Je vous imagine désappointés échafaudant mille scénarios catastrophiques ; la réalité est infiniment plus prosaïque, mes petits voyants verts s'étaient mis au rouge, j'étais en panne d'Internet.

J'attends un délai raisonnable (on ne sait jamais hein, avec ces trucs : des fois ça cafouille et ça repart comme si rien n'était) et me résoud à contacter mon opérateur à partir de mon téléphone portable parce que forcément chez moi aussi c'est le XXIe siècle, donc plus d'Internet plus de ligne fixe.

Bref, je ne vais pas vous faire la complète, vous avez certainement vous aussi déjà eu ce genre de communications. Voix métallique, code truc à tapoter au clavier, numéro machin à valider par la touche "étoile", remuer la "dièse" quand on est contente et patienter dix bonnes minutes avec Vivaldi remixé techno. Au bout d'un moment, une opératrice arrive, déclare avec un accent Asie du Sud-Est à couper au couteau que "enchantée elle s'appelle Josette et qu'elle va regalder depuis la cave thaïlandaise dans laquelle son employeul l'a palquée poulquoi Intelnet ne fonctionne pas bien chez vous madame".

La technologie ayant elle aussi ses limites, après quelques nouvelles minutes ma nouvelle amie Josette admet qu'elle ne tlo... ne trouve rien mais qu'elle ne va pas pour autant me laisser dans l'embarras : si j'en suis d'accord, un Mac Gyver des modems passera chez moi deux jours plus tard, "entle tleize et vingt heules" (sic !) ce qui, reconnaissons-le, me laisse le loisir de choisir une culotte propre.

Fin du premier épisode, petit saut dans le temps et hop ! on se retrouve déjà le lendemain mais pas encore le surlendemain :

Stupeur, le téléphone sonne. Normal direz-vous ? Oui, sauf que celui qui sonne n'est pas le portable, non, mais le filaire, celui qui avait disparu englouti avec Internet ! Bref, c'est Mac Gyver qui m'appelle, pas du tout comme à la télé. "Madame Garreau ? O l'est Mac ! O l'est pour vous dire qu' pour vot' ligne c'est réparé ma p'tite dame ! C'est pa'ce qu'avions fait dô travaux dans la rue d'ch'à côté, ô l'avions n'été bin obligés de couper !"

Résumons : il a fallu que j'appelle au secours à l'autre bout du monde pour que par rebondissement l'électricien du quartier daigne m'expliquer gentiment qu'il avait coupé sans rien dire à personne un câble à cinquante mètres de chez moi.

Epique époque opaque.

"J'étais presque sûre qu'ils nommeraient un pape catholique."
(Nicole G., pompiste, à je-ne-sais-plus quelle occasion)




"La modestie n'est qu'une variante sophistiquée de l'orgueil."
(Tiens, oui... de qui ?)